Desde el vestuario local sólo se escucha el murmullo de la platea y el chasquido de los botines de Romagnoli, que calienta a un costado para entrar. De este lado sólo hay silencio y lágrimas. Migliore golpea la pared, agacha la cabeza y se seca la cara con el buzo. Alvarado y Bianchi todavía se preguntan qué quisieron hacer en la jugada del segundo gol de Newell’s. Caruso camina por las paredes. Está en camisa de la calentura que tiene. Habla con Montemurro, su ayudante, y mira al piso como si algo se le hubiese caído. “No lo puedo creer. Nos hacen dos goles sin darse cuenta. A nosotros solos nos pasa esto”, se desahoga, y prefiere no levantar la vista para no toparse con un equipo demolido, entregado, pero en el que confía a muerte.
La tele está prendida en el canal que pasa el partido, en un volumen considerable. “San Lorenzo va por un milagro”, tira el comentarista. Algunos players lo escuchan a lo lejos y se buscan con la mirada. Les choca que el técnico no les dé ni una indicación. Que sólo les palmee la espalda y les tire buena onda. “Ricardo sabe muy bien lo que siente un jugador en un momento así. Tuvo mucho tacto para tomarse un tiempo para que primero nos bajaran las pulsaciones. Fue uno de los vestuarios más feos que me tocó vivir”, le sopla a Olé un titular, pero no alcanza.
Porque hay que estar ahí. Hay que ver cómo se les caen los mocos a tipos de 30 años. Hay que escuchar a Caruso en la boca del túnel. “Nos llegaron dos veces y nos metieron dos goles. Los sanjuaninos perdían 2 a 0 y lo ganaron 3 a 2. Ahora salimos y hacemos lo mismo. ¡Lo damos vuelta como San Martín, carajo!”. Cortito, como Bilardo en Italia 90, ante Brasil (“no se la den más a los de amarillo”). Esa imagen anidó en las cabezas. La historia ya estaba escrita.
(Fuente: Olé)
