10 poemas destacados de Escudero

 

Finalmente decidimos tomar 10 temas y que ellos nos señalen el camino. Tampoco se lo pudo abarcar de esta forma, pero ahí va, un decálogo de sus poemas, homenaje simple al más humilde y enorme de nuestros poetas: Jorge Leonidas Escudero.

El tatarabuelo por lado de mi papá

salió de La Rioja hace cuándo

en una sequía grande y ¡Ea! ¡Quiá! ¡Ea!

con sus animales por delante

fue a dar a El balde, en San Luis.

Tuvo allí descendencia hasta que mi padre

dio un saltito a Mendoza, dobló hacia el norte

y acampó aquí. Ya estamos en San Juan, pues.

Entonces fue que Leonidas casó con la Margarita

y aparecí yo en escena.

Nací en calle Santa Fe a pasitos de Alem,

junto al taller de don Manuel Trías, mi tío,

donde una vez me quemé en la fragua

pero no aprendí la lección

ya que en otros asuntos me he quemado siempre.

Después con mi abuelito por parte de madre

fui a la finca del Médano de Oro, y ya se sabe

que todavía ando con olor a pájarobobo y pichana.

 

Mi hermana Margarita es en extremo

cuidadosa,

anda mirando el suelo no sea

que inadvertidamente pise una hormiga.

Ciertos monjes de no sé dónde

caminan así

pero mi hermana lo hace por naturaleza.

Cuida la vida más allá de ella y suele

hablar bajito si un grillo namorado

canta en el jardín.

Y cuando va al campo trae alguna piedrita

que gracias yo encantado es hermosa digo.

Ahora quel tiempo se nos viene ciático,

cabizbajo y olvidadizo,

ayer salimos a la puerta de calle cuando

mirá mirá –dijo mi hermana- qué alegría,

los paraísos están floreciendo.

Ella es así.

E estábamos en el bar La Gota de Grasa

famoso cubil de nocturnos. Óiganme,

no una noche ni dos jugábamos al truco,

no por chiste ¡epa!

Orejeábamos la noche sin apuro

y sucedía qu’el tiempo

sin avisarnos iba hacia hacete

de cuenta que estábamos en el paraíso.

Que hasta a la alba no cejábamos

de manejar cartas ahí

seguros de que nunca se nos secaría la lengua

por falta de reposiciones vínicas.

¿Dije bien?

Lindo tiempo ese el perdido,

pero conciso, lleno de hombría y amistad.

¿O qué otra cosa tiene mejor la vida

que darse el gusto uno sin ofender a nadie? Sí,

estuve revolcándome en La Gota de Grasa.

Y los moralistas vayan a otro bar a predicar

porque aquí los mirones son de palo.

Otra vez fue esa vez cuando veníamos de Chile.

Oscura estaba la Cordillera.

Tuvimos que atropellar

disparando a la muerte sonsa

que a veces traen los temporales.

Rumbo a Barreal

Bajamos de Las Pichireguas y a gatas

subios por La Fortuna. Los animales

con la nieve hasta las verijas.

Éramos el Güilo Varas, el Mañungo Rojo

y quien esto dice. Llegamos

a la orilla del río. Traía miedo el agua

y en medio de la ocuridá cruzarlo ¿era chiste?

Yo en una mula flaquita ¡caramba!

¿iba a quedarme atrás? ¡si se cagan!

apreté las espuelas a ver que el destino

decía de mí. Dijo

tirarme a l’ otra orilla y dejarme vivo

pa contarle a ustedes que esa vez

tragué tanta agua que ahora

al verla me da asco y tomo vino.

 

Tengo que regresar a donde nunca estuve.

¿Cómo? Como lo oíste,

porque si fuera yo de aquí

no sentiría las ganas de pegar la vuelta a

donde no sé.

Pregunto a loj amigo,

y diligentes hormigas y a árboles,

a todo bicho y nadie sabe nada de nada.

Y esto que digo es triste,

ser exiliado a un país allende

más allá de allá a donde siempre

estoy yendo y siempre

nada.

Hasta si muevo un dedo

sé que me estoy acercando y voy, voy

pero contradictoriamente

me espanta la idea de llegar.

 

Atiéndanme a esto que les digo aunque

antes ya lo dije, pero

sean buenos porque necesito

compañía neste asunto.

Que otra vez fui a dormir a campo abierto

y al despertarme al rato veo

al cielo echado sobre mí.

La Cruz del Sur clavándome el pecho,

las Tres Marías ciñéndome la frente y

un lucero espantoso apretándome la garganta.

E me exigían hablara que qué relación

tenía con sus esplendores,

que si sentía la inmensidá en mí,

la presión del Universo, dijera algo.

Cerré ojos y estuve desvelado

pensando que les decir qué

si no sabía nada de nada. Pero musité:

Señoras estrellas yo soy un humilde

buscador de piedras que vine a la montaña

y soy inorante de vuestras grandiosidades.

 

Apareció nun árbol de la plaza, supe

no era paloma casera sino

venida del campo. Oí su canto salvaje:

kuúu ku ku kuúu.

Lamentábase, decía que

este mundo de la ciudá es confuso es

puro ruido.

Lloraba eso y tomé la palaba, dije

te asusta la ciudá y viniste

a compartir conmigo tu extrañamiento

pero no necesito ayuda gracias no

quiro escuchar conferiencias tristes.

La paloma voló seguramente

para no insistir con su lamento.

O sea: nun banco de la plaza quedé ntrinstecido

e iba kuúu ku ku kuúu runrunear yo también

pero tuve miedo

no fuera que algún transeúnte pudiera pensar

¿qué le pasa a este güevón?

Por eso es quedé pensativo, mudo, claro:

Allá en los lejos campos de mi querer

la soledá no andaba adentro de uno,

sino afuera y sin hacer ruido.

 

¿Pongámonos bien la vida

que nos pusimos del revés?

En vez de alimentar historias de plomo

digamos cosas fáciles.

En vez de hacer de perro del hortelano,

o llorar a la luna porque no nos quieren,

echemos pájaros en el jardín de las preciosidades.

Probemos saludar a desconocidos

a ver si aparece el amor,

pues qué delgado está el mundo,

qué pálido, y necesita apoyo.

Aventa una palabra uno y afecta al tiempo futuro;

por eso hay que hablar con cuidado

y sonreír más.

Pongámonos bien la vida a ver qué pasa,

pues así como estamos se han desequilibrado

los bancos de las plazas

y si no intervenimos

¿a dónde va a ir la gente a tomar aire?

 

Mas quisiera un final algo florido

ya que el amor es poesía.

Para esto adhiero a una sabiduría antiquísima

Y suspiro:

Las abejas no saben por qué van a las flores

y las flores no saben por qué atraen a las abejas.

La palabra única (del libro "Tras la llave"):

¿Estoy quizá hablando de la nada

o del todo que es lo mismo?

¿Será eso el

silencio total ah? Me asustó:

¿buscar la palabra única será

instinto de muerte?

 

¿Adonde voy? No sé si llegue

pero voy.

anduve recogiendo piedritas

a ver si alguna me decía, por fin, 

que hallé oro y me volví rico y…

¿Qué vas a hacer ahora?

Y basta ya de esperanzas muertas,

ahora me dedico a escarbar en el papel

a ver si encuentro la palabra esa

que huye y se esconde,

se me atraganta en la mano

y justo antes de decirla

termina en nada.

Me pasa como allá en la montaña

cuando dormía a cielo abierto

y las estrellas cuchicheaban entre ellas:

Pobrecito,

dejará de buscar cuando se muera.